![L.A [.... BLOG INVERSE ....]](http://cf.img.v4.skyrock.net/cfd/lance-the-best/pics/1959944109_small_1.jpg)
Le velo dans le sang ....
"Son regard est fait d'acier. Ses traits sont figés dans le fer. Ses muscles sont taillés dans le métal. Il a le vélo dans le sang. Sur le mythe de Sisyphe, il en connaît un rayon. Sept ans durant, il a remis les souffrances du coureur sur le métier. Sept fois, il a remis son « Yellow Submarine » à l'eau, dans une mer de sueur.
Son mental inoxydable s'est forgé de cette rancune qui habite tous les solitaires. Il revient du pays des morts. Il s'est immunisé contre le doute. Il a fondu de dix kilos.
Il est devenu un maniaque de la préparation. Il a considéré son corps avec froideur. Comme une équation à résoudre, un problème d'arithmétique, de biologie, de chimie et de nutrition. Son cancer est la meilleure chose qui lui soit arrivée. Point, c'est tout.
Il est suspect. Son entourage a distillé le poison des rumeurs, une fiole suspecte ici, une boite d'anabolisants là. Et l'ombre du sulfureux docteur Ferrari plane dans ses roues. Des zombies font ses poubelles. Il s'en fout. Il ne fait pas de cadeau. Ses amis sont ses valets. Et pour lui, c'est du pareil au même. Ceux qui ne travaillent pas pour lui sont ses rivaux. Ceux qui ne travaillent plus pour lui sont ses ennemis.
A tous autant qu'ils soient en selle, il donne le tempo.
Il n'a pas fait ce métier pour voir son nom peint sur les routes. Il ne gagne pas pour qu'on se souvienne de lui comme le meilleur coureur de tous les temps. S'il gagne, c'est pour le jaune, pour la victoire et pour l'or. S'il fait ce métier, c'est pour l'argent et l'avenir de ses enfants.
Il ne fait pas rêver le peuple. Il peuple les rêves de tous. Personne ne l'aime. On l'adule. On le hait. Il est unique. Il est Lance Armstrong."
Son mental inoxydable s'est forgé de cette rancune qui habite tous les solitaires. Il revient du pays des morts. Il s'est immunisé contre le doute. Il a fondu de dix kilos.
Il est devenu un maniaque de la préparation. Il a considéré son corps avec froideur. Comme une équation à résoudre, un problème d'arithmétique, de biologie, de chimie et de nutrition. Son cancer est la meilleure chose qui lui soit arrivée. Point, c'est tout.
Il est suspect. Son entourage a distillé le poison des rumeurs, une fiole suspecte ici, une boite d'anabolisants là. Et l'ombre du sulfureux docteur Ferrari plane dans ses roues. Des zombies font ses poubelles. Il s'en fout. Il ne fait pas de cadeau. Ses amis sont ses valets. Et pour lui, c'est du pareil au même. Ceux qui ne travaillent pas pour lui sont ses rivaux. Ceux qui ne travaillent plus pour lui sont ses ennemis.
A tous autant qu'ils soient en selle, il donne le tempo.
Il n'a pas fait ce métier pour voir son nom peint sur les routes. Il ne gagne pas pour qu'on se souvienne de lui comme le meilleur coureur de tous les temps. S'il gagne, c'est pour le jaune, pour la victoire et pour l'or. S'il fait ce métier, c'est pour l'argent et l'avenir de ses enfants.
Il ne fait pas rêver le peuple. Il peuple les rêves de tous. Personne ne l'aime. On l'adule. On le hait. Il est unique. Il est Lance Armstrong."
